Ojalá viniera alguien que me apuñale tanto como para causar culpa, y por fin ser reconocida o por lo menos recordada, da igual el por qué.
Si tan solo se dieran cuenta de que no existe ese tipo de sentimiento en mí, no mal interpretarían la situación. Por los vidriosos ojos ajenos se reflejaría mi normal actitud de madurez intermedia, una madurez que recién comienza a madurar, brotando sentimientos de adolescencia, sin más amor descontrolado y confundido descomunalmente, sin poder pronunciar palabras con ese sonsonete hostigador, sino con palabras plasmadas en un pedazo de papel que entiende lo que la tinta le transmite y que soporta la humedad de las gotas caídas de arriba, sí, de esas gotas que comprimen sentimientos ocultos y que descaradamente quieren ver luz, aún siendo un día nublado, solo quieren ser... ¿y tú?
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